224.

Une brume de poussière et de fumée recouvre le Dépotoir. Quelques corbeaux se disputent en croassant la dépouille d’un rat mort.

Un groupe de cafards aux élytres luisants lance une expédition vers un tas d’ordures. Des moustiques s’ébattent au-dessus d’une flaque grouillante de têtards. Quelques pousses de lilas se frayent lentement un chemin vers la lumière à travers les ronces. La rouille attaque plus lentement encore une carcasse de voiture traitée à l’anti-corrosion garanti trente ans.

Des bottes claquent sur le sol, font éclabousser les flaques. Le commando des hommes en noir avance au trot dans les travées du dépotoir. Derrière eux, du camp gitan s’échappe un nuage de fumée et de cendres.

Soudain une musique ample résonne dans tout le Dépotoir.

Le « Requiem » de Verdi…

Les hommes du commando s’immobilisent. Puis se dévisagent, hésitants. Loin de les inquiéter, cette musique martiale, ample, formée de centaines de voix humaines soutenues par les cuivres et les cordes, les dope.

Guidés par le Requiem, ils arrivent dans une zone en goulet, aux parois formées de voitures encastrées les unes dans les autres. Tandis qu’ils avancent en file indienne, une section de la paroi s’effondre sur eux dans un grondement. Les lourdes carcasses de métal écrasent trois d’entre eux et en blessent deux autres.

À travers le nuage de poussière qui envahit le goulet, les hommes tirent nerveusement sur des silhouettes qui se faufilent au sommet de l’empilement. Puis, après avoir vaguement tenté de secourir les hommes écrasés, ils les abandonnent et se scindent en deux groupes aussitôt lancés à la poursuite des auteurs du guet-apens.

À présent les chœurs de Verdi ne les inspirent plus. Au contraire, la musique les dérange, d’autant plus que sa source s’est complètement déplacée vers le sud. Ils ralentissent, se hèlent d’une colline de détritus à l’autre. Les deux groupes ne progressent pas à la même vitesse. Celui de droite avance à pas prudents au milieu d’un marais de plastique fondu. Celui de gauche progresse plus vite, dans un secteur hérissé de grues squelettiques. Alors qu’ils passent sous une de ces lourdes structures métalliques, un sac s’ouvre et déverse sur eux une masse d’ordures qui les ensevelit. Puis la grue s’effondre à son tour.

Les blessés hurlent au milieu du vacarme.

À nouveau les hommes du commando tirent en direction des grues encore debout, mais ceux qui ont déclenché cette attaque ont déjà disparu. Le chœur de Verdi, poussé à fond, couvre le bruit de leur fuite.

Déjà les hommes en tenue paramilitaire se regroupent et accélèrent le pas en direction de la musique. Ils s’enfoncent en courant dans un nouveau goulet dont le sol est recouvert de cartons et de journaux déchirés. Et qui cède d’un coup sous leurs pas. Les deux hommes de tête basculent dans une fosse hérissée de tôles coupantes, enduites d’une préparation empoisonnée.

La tension monte en même temps que les chœurs de Verdi s’amplifient pour le final lugubre et angoissant du « Dies Irae ».

À la source de la musique, ils découvrent une minichaîne hi-fi reliée à une batterie de voiture et à d’énormes baffles. Le tout est posé sur un caddy. Le chef du commando s’approche, examine le dispositif puis, posément, sort un pistolet de son holster et achève la minichaîne d’une balle à bout portant. Tous les chœurs, les cordes et les cuivres se taisent, laissant un lourd silence à peine troublé par les croassements ironiques des corbeaux.

Finalement, au bout de leur progression dans ce décor étrange, ils découvrent une clairière à peu près ronde avec au milieu un foyer rempli de cendres. Des banquettes de voiture, des tables bancales, des chaises, des assiettes, dévoilent un semblant de vie tribale. Une odeur plus ignoble encore que le reste traverse le filtre de leurs masques à gaz. Ils en trouvent rapidement l’origine : une marmite noircie au fond de laquelle sont mélangés des crânes et des os de chiens, des queues de rats, des ailes de chauves-souris, des carottes, de la crème fraiche, des œufs et des poireaux.

Au sommet d’une hutte, un périscope leur fait comprendre qu’ils ont dû être surveillés de loin. Méthodiquement, les hommes en treillis fouillent, détruisent tout à coups de pied, ouvrent les tiroirs des meubles et les vident à même le sol. Au bout d’un quart d’heure, le chef des terroristes découvre le mât où sont suspendus les détonateurs des attentats du métro et de la Bibliothèque nationale. Il se met alors à parler très vite dans un micro suspendu à son col. Puis un des soldats indique aux autres, par signes, qu’il a trouvé ce qui ressemble à l’entrée d’un souterrain barré d’une trappe d’acier.

Tout autour, ils relèvent des traces fraîches.

Les hommes font sauter la trappe et dévoilent un tunnel d’un mètre de diamètre. L’un après l’autre, ils descendent prudemment sous terre, en tirant d’abord quelques rafales par l’ouverture. Comme le passage est étroit et qu’ils n’ont pas de lampes-torches, ils sont obligés d’avancer en file, les uns derrière les autres, en tâtonnant. Celui qui guide la progression utilise son portable pour projeter une faible lueur devant lui.

Alors qu’ils ont parcouru une vingtaine de mètres, les trois premiers sont fauchés par des flèches. Ils reculent précipitamment vers l’entrée. L’un d’eux propose de lancer une grenade mais le chef le retient, en lui faisant comprendre que le tunnel risque de s’effondrer sur eux.

Ils décident alors de s’y prendre autrement. Ils lancent des grenades fumigènes.